martes, agosto 31

Último round



Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores
blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre,
te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y
cintas que dormían en la lluvia.

No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.

Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese
pelo lacio, esa sonrisa.

Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en
una galería de museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frío.


Julio Cortázar

jueves, agosto 5

Escribo esto...



Escribo esto
a través de un Deja Vú,
desde mi punto más frágil,
donde Aquiles
no alcanzó
redención...

Escribo esto,
desde la esquina de mi córnea,
donde me brotaban de niño,
los delirios febriles,
de la incoherencia
y del terror...

Escribo esto,
desde una noche sin desdén,
sabiendo de antemano,
que éste,
mi cauce fluvial,
no cesará de existir...

Escribo esto,
desde una neurona
izquierda,
que ha callado
de amor y ha sido
indiferente a mis
huesos de cristal...

Escribo esto,
desde aquel origen,
donde fue sembrada
una palabra,
lugar recóndito,
exhiliado de su
propio laberinto...

Escribo esto,
desde la silla
vacía donde alguna
vez se sentaba Dios...

Escribo esto,
desde las ruinas
de arena, ajenas
al reloj que las
contiene, y que
profusamente,
caen, caen
y vuelven a caer...

Escribo esto,
desde un jardín
que no se cansa
de florecer en
inviernos benditos,
donde el sol es sólo
un mito entumecido...

Escribo esto,

...y sí,

...aún...

...lo sigo escribiendo...

Mizpah