sábado, diciembre 6

La derivada de una constante es cero



A la deriva tiendo a cero,
en búsqueda de una constante me derivo,
sobre una gráfica sin gradientes me he perdido...

No es posible que una negativa me permute el corazón,
no hay anclaje alguno para despejar la incógnita,
no hay función presente que restaure los equívocos,
no hay parámetro que delimite una respuesta...

Eramos un teorema bellísimo,
nuestro campo de definición era igual a infinito,
hasta que tu tangente tuvo que despejar nuestras abscisas,
y desde entonces, ilógico algoritmo fue la vida...

¿Para qué seguir pues factorizando,
si el exponente es disminuido siempre en 1?

Fuiste la pendiente de una tajante recta,
cortaste la integral de todas mis funciones,
en un lugar fuera de mis trayectorias,
dejándome secante y obtuso,
al extremo izquierdo del cero absoluto...

Resolví la separación de nuestras coordenadas,
al restar tu valor, te saqué la diferencial,
y resultaste ser muy pequeña en tu continuidad...

Al ver que nuestras raíces quedaban con signos contrarios,
pude resolver tu indeterminación en mi límite,
al cambiar tu signo; pude al fin, cancelarte...

Permíteme entonces reducir tu ecuación
a una expresión más simple,
para que así mi deseo siga derivándose...

Es función pues, de pasar a otra cosa...




sábado, noviembre 8

Posiblemente




Posiblemente vendrás entre tu niebla:
singular y no plural...

Posiblemente atravieses el umbral
con tu mirada incierta:
secular y no fluvial...

Posiblemente te desvanezcas al silencio
por tu cuello:
terrenal y no cordial...

Posiblemente entierres tu deseo
entre las raíces de lo germinal:
decimal pero no jovial...

Posiblemente se caiga lo textil de tus maridajes
y así encerrarnos los minutos:
falaz y no nublar...

Posiblemente eclipsemos la realidad
entre el paréntesis de nuestros cuerpos:
para callar y no soñar ya más...

miércoles, septiembre 10

If I fell




...como sabes, alguna vez, me encontré en una situación similar. La cuestión es que los caminos lo eligen a uno, y no es al revés. Al final solo queda la poesía, como intento último por comprender qué fue lo que pasó. Creo que después del paso del tiempo, uno tiene muy presente aquel instante en el que decidimos arrojarnos al vacío, sin saber consecuencias, ni razones. Creo que ahí es donde realmente el amor existe como invención, sabiendo que el amor es imposible. Aunque siempre queda la incertidumbre, la extrañeza. ¿Es verdad que existimos durante esa breve eternidad que perpetúa el entramado deseo-amor?...

...que la poesía sea la que siembre el silencio...


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The drop of the water clock,
the sweet sound of a chime,
as I sit here pondering,
yet another passage of rhyme.
Did I merely exist,
for that one moment in time?

The mind drifts upon a sea of silence,
held within life's confining space.
For one second I knew it all,
blindly after that happiness I race.
For one moment in time it was so clear,
then it was gone without a trace.

Causing me to wonder if it was a dream,
if this pain I feel is only in my mind.
Leaving me to question my heart,
seeking answers I'll never find.
Did it merely exist,
for that one moment in time?

So much of ourselves we gave,
Our joys, our happiness, our fears and doubts,
was this not what we were taught?
I found in one moment in time all I am,
my love yet held captive, firmly caught.

As I wallow deeper in the brine,
I have made with one eternal tear,
I cling to life with every breath,
yet frozen motionless by my desire,
that I shall be forced to dream against my being,
that one moment in time which I hold so dear.

The heart breaks and slowly crumbles,
the ashes of love becoming dust so fine,
I lock myself away within my cell of blue,
as if I were guilty of some senseless crime,
because I dared to give my love,
for one single moment in time.


MIZPAH

miércoles, julio 9

Binary dream


Justo en el punto de inflexión,
en donde la línea hace su doblez,
irrumpes de nuevo en mi ilusión,
entre la realidad y el ajedrez...

1010101010101010101010101010101010101

En (uno): te sueño viva
en -otro-: te sueño muerta...

01010101010101010101010101010

En Uno: el amor y la añoranza,
en Cer0: el silencio y la desesperanza...

101010101010101010101010101010101010101010101

En la Unidad: tu invitación, tu rechazo
y ese otro extraño que también te espera...

En la 0blicuidad: no me invitas,
no me miras, no hay rechazo ni sonrisa,
simplemente el recuerdo de que ya no estás viva...

01010101010101010101010101010101010101010

En el U-no: de amor yo muero y tú sin muerte,
en el cer(0): yo vivo en tu ausencia y tú sin vida...

10101010101010101010101010101010101010101

La línea se dobla para tocarse sus extremos,
un nuevo nudo y que la vida muera,
un nuevo mundo para que el amor:


1florezca...
0fallezca...

jueves, junio 19

El año del vuelo





Fear of error which everything recalls to me at every moment of the flight of my ideas, this mania for control, makes men prefer reason's imagination to the imagination of the senses. And yet it is always the imagination alone which is at work.

Louis Aragon

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...me acuerdo de aquella mañana brumosa, en que mi padre me llevó al aeropuerto a despedir al Concorde. Un enrejado y un ave afilada, plumaje blanco...

...expectante al sonido, expectante a la belleza aérea...


...hace ya más de 20 años de aquella mañana en que contemplé la elegancia alada... y aquella vibración en mi pecho provocada por las turbinas, se mantuvo viva hasta hoy...


...ha sido un año en que he recorrido la pista de despegue, los motores rugen, las alas se extienden, he sentido la angustia y la incertidumbre al cruzar ese punto en la pista en el que no hay retorno, en donde una vez del otro lado, no hay otra cosa que hacer más que volar...


...la pista se aleja poco a poco a mis espaldas, subo mi tren de aterrizaje, lo único con lo que me mantenía en contacto con la tierra, y sé que todo apartir de aquí, es una aventura...


...se pronostica turbulencia, cielos despejados, después tormentas, vientos en contra... como cualquier otro vuelo de rutina...


...a todos ustedes, los llevo conmigo, en primera clase...


...gracias por ser el combustible que llenó mis alas, gracias por estar en la torre de control acompañándome, gracias por mantenerse en mi frecuencia radial...


...y como decían dos grandes maestros de vida... "al infinito y más allá"...






eric

miércoles, junio 18

Ol'kin



And death shall have no dominion.
Dead men naked they shall be one
With the man in the wind and the west moon;
When their bones are picked clean and the clean bones gone,
They shall have stars at elbow and foot;
Though they go mad they shall be sane,
Though they sink through the sea they shall rise again;
Though lovers be lost love shall not;
And death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.
Under the windings of the sea
They lying long shall not die windily;
Twisting on racks when sinews give way,
Strapped to a wheel, yet they shall not break;
Faith in their hands shall snap in two,
And the unicorn evils run them through;
Split all ends up they shan't crack;
And death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.
No more may gulls cry at their ears
Or waves break loud on the seashores;
Where blew a flower may a flower no more
Lift its head to the blows of the rain;
Though they be mad and dead as nails,
Heads of the characters hammer through daisies;
Break in the sun till the sun breaks down,
And death shall have no dominion.

Dylan Thomas

martes, junio 3

Babbling on Babylon


When I look carefully
I see the nazuna blooming
By the hedge!
Basho
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...el lugar con el que soñaba de niño. Mi everest, mi Meca.

Los lugares en mi siempre son internos, así como cualquier viaje, así como la vida.

Los planos y la tridimensionalidad del lugar recalcaba una belleza y elegancia nunca antes vista por mis dendritas; más sin embargo, mi camino fue entre miradas de flores asustadas...

Es triste admitir que desde siempre, el miedo nos ha llevado a crear una omnipresencia a nuestro lado, consecuentemente ahí estaban esas esferas vacías, apuntando con su ausencia de ojo a los jardines humanos, amenazando con su juicio la fragilidad de nuestras alas.

Es triste aceptar que la omnipresencia nos exige rendir nuestros nombres y el aroma de cada uno de nuestros cabellos. Cuando el sol se llama miedo, las flores prefieren agachar su mirada, recoger el color de sus pétalos y crecer en lugares apartados y sombríos; así fueron mis pasos, entre un jardín que lentamente se perdía en un hielo amurallado.

El mundo dejó de ser ya un área de juegos, la libertad es una mariposa que prefiere quedarse en su capullo. Vivimos en una gran Babilonia que vierte en sus ríos el óxido insípido de las religiones y los idiomas, una ciudad de silencios, que se despierta de noche y adolesce la ignorancia misma de su nombre...

Debajo de los rascacielos y acariciainfiernos, viendo pasar a los portes, yo le preguntaba a los tulipanes, ¿quiénes realmente somos?... y los tulipanes giraron y me respondieron: ustedes son solo el pegamento que evita que su foto se caiga de sus pasaportes.

Babilonia ha cumplido con su labor de división, nos está ganando. El verde de un bosque se incineró ya hace mucho tiempo por el verde de un billete... ¿qué le queda al planeta por sufrir? para que nosotros sus hijos quebremos nuestras manos y sembremos las lágrimas de un mejor mañana.

Caía la noche y la ciudad era mía. Fui sin ser mi yo y soy ahora algo muy pequeño, más pequeño aún que Momo. Ella, niña linda, cuánta razón tenía al prevenirme de los hombres grises...

Mis pies cansados, seguían caminando por rincones y esquinas, algún lugar en donde el tiempo se detuviera y encontrara yo a la vida.

Y la vida la encontré en la tercera rama de un árbol de maple que bifurcaba hacia el segundo anaquel de una biblioteca, en el sexto libro, justo en las tres primeras palabras del cuarto capítulo.

Aquella frase laberinto desenbocó en el sonido de un sax en el metro. Seductoramente me introduje en la boca del sax, subía por su cuello de cisne hasta volcarme en su infinito en la más obvia de las elegancias.

El multi-verso de miradas dibujaban la tímida sonrisa en los labios de una mujer, en aquella mesita de un café. Su taza y la crema girando improvisadamente en vórtice me llevó a una conversación somera en un bar de jazz.

El balanceo ciego de la música al fin me llevó a la poesía escrita por mi hermano a quien reencontre después de compartirnos nuestros abismos recorridos y en ese abrazo decirnos: finalmente hemos llegado.

Si bien la vida en el neoliberalismo es como una flor enterrada en un invierno, diminuta y desapercibida, no se cansa de recordarnos que está ahí, latente, esperando que una mano descongele el hielo que la quema. Los hombres grises con sus portafolios y sus atuendos sombríos seguirán borrándose detrás de los números y del segundero, inevitable ya la caída de su Sistema. Sabemos ya que al extender nuestras manos, las flores deshielan su silencio y resplandecen en un rinconcito, pacientes a que una mirada arcoiris las contemple...

Tal vez la cantidad de hielo ya sea demasiada y la escazes de manos cálidas no alcancen para salvarnos de este Sistema que no se cansará en invadirnos hasta introducirse debajo de nuestra piel. Tal vez sea ya demasiado tarde para evitar tal colapso, pero no por ello dejemos de sembrar nuestras semillas a la orilla de nuestro camino, porque bien sabemos que el sol se acerca con un nuevo rostro y derretirá el frío de los corazones.

En aquel día final solo quedará eso, una calle hecha de flores... un camino para que un niño de nuevo empiece a nombrar el mundo... y recoja los pétalos y los eleve en estrellas...

Hoy tan solo escucho los grillos en el titilar de las estrellas. Seguramente, en el previo mundo, alguien sembró su canto para que yo en este instante, retratara mi vida en la oscuridad de la noche... mañana, quizás mañana alguien se teja un collar con los pétalos de mis dias.

eric


viernes, mayo 30

Flaming June


I don't know if I was simply too weary to be witty, scathing or sardonic that day.

Instead, I was lucky enough to hear that name, it made me feel light-hearted. June...I felt like she could be my friend. I thought we would talk about books and life and lovers, poetry and politics.

The color of her gown was vibrant and liquid; juicy like overripe thai fruit. I could felt the gossamer folds running like water between her thighs; cool and silky on her fevered skin.

The ocean breeze caressed her, whispering accross her skin and coaxing the aroma of jonquils and baking bread from her hair. It carried the faint, delicious promise of summer rain.

I was wondering if it was the sun that had warmed her, or a lovers touch. I wonder if it was the exhaustion of ardor that tranquilized her or just the limpid peace of a perfect night.

I was brimming with contemporary disquiet, loaded with cares and concerns that June would find bewildering.

I longed for her contenment and langour. Sometimes I think if it was the beauty of a lie that made a bubble of stillness, and when it burst, the tang of salt on my lips tasted an effervescent dream...

I could stole her serenity for just a moment. It was that thought that cheered me.

I found solace in her.

eric

jueves, mayo 22

In the Wide World




在广阔的世界上,我想
万物是一致的.
禽兽、树林、沉寂的旷野
要呼吸,要变化 在悄悄之中发生……
星宿有它的缄默,岩石有自己的悲伤
要倾诉,要流泪
还要披上时空的风霜。



In the wide world, I think to myself
All beings are one.
Birds and beasts, forests, still wilderness
Want to breathe,
want to change inside quietly quietly......
Silent star, sorrowing stone
Want to speak, want to weep
Still want to scatter frost on empty wind.


eric

domingo, mayo 4

Clear to take off



Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos lazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño,
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.

Porque soy como el árbol talado, que retoño.

Porque aún tengo la vida.



Miguel Hernández

viernes, abril 18


"No es gran cosa la que se elige. Ni el momento de nacer, ni el nombre que llevamos, ni el color de los ojos, ni aquellos que más tarde nos herirán por haberlos amado.



Surgidos de un deseo que para nosotros será siempre ajeno, marcados con hierro por el lenguaje y el lugar que, incluso antes de que fuéramos concebidos, nos habían sido destinados como nuestros por otras personas, con la venda en los ojos gritamos libertad y morimos a ciegas."



Pierre Rey

domingo, abril 6

Free butterfly


“El objeto se alcanza por la vía de una búsqueda del objeto perdido. Por
el solo hecho de esta repetición se instaura una discordancia.
El sujeto está unido con el objeto perdido por una nostalgia. El nuevo objeto se busca a través de la búsqueda de una satisfacción pasada: es encontrado y atrapado en un lugar distinto a aquél donde se lo buscaba”

J. Lacan


Hay un lugar que se devela cuando un párpado se abre a la mitad, es un horizonte invertido, es un sol negro y vacío, es una luz igualmente invertida, que ilumina con su oscuridad a aquel territorio de sueños y promesas que guardamos desde que las palabras nos permitieron tener memoria.

Es un lugar que lo causa todo, un lugar que hace que la humanidad se mueva, un lugar que permitió que toda la humanidad dentro de mí, se abriera una vez más a través de mi mano, para que otra mariposa llegara y me advirtiera, que sus alas serían translúcidas, que su nombre no existiría y que su tiempo no se mediría con relojes…

Ustedes saben que de lo único de lo que nos podemos agarrar cuando nos vendamos los ojos, es de la fe. Una fe encendida ya no de la premisa de “hagase Tú voluntad así en la tierra como en el cielo”, si no una fe que duda, que es encendida desde la voluntad cuyas alas son de deseo. Un deseo que se confunde con la necesidad de alimento y de cobijo.

Un deseo que es función de libertad y que nos muestra el hecho de que estaremos condenados a ser libres sólo bajo (la) palabra, una palabra que en el momento de ser pronunciada, hace que la mariposa inevitablemente vuele, por el hecho de que no hay palabra alguna que la nombre. Una mariposa cuyas alas anunciaban ya su partida, en el mismo momento de su llegada.

Pero en esa eterna brevedad, en la que ese lugar es re-conocido, hubo que dejar que la mariposa causase en nosotros lo que tenía que ser causado, para que la vida se siguiera moviendo, y se siguieran escribiendo poemas y plasmando lienzos.

Hermanos y hermanas del jurado, el solsticio abrió aquel capullo, el sol secó sus alas y la luna serenó los ayeres. Hoy, me he comido a Chronos, y aquella mariposa que quedó tatuada hace tres abriles permanecerá siempre como un recuerdo hermoso; y hoy, esta otra y misma mariposa que emprende de nuevo su vuelo, me ha dicho que sus alas fueron blancos lienzos, y que fui yo quien plasmó inéditos colores, formas, ideas y sueños…

Libre mariposa que me ha brindado libertad; a ti te digo vuela… vuela hacia tu propia libertad…

sábado, marzo 22

Freedom Colours


Nestless freedom with unchained eyes,
wingless bird flies looking for a heart,
once in a while she comes back
with a pink kiss and a smile...

Little bird wakes up among
blue dawn, wordless speech,
restless caress, mindless bliss,
and a sweet nightblindness deed...

You know,
if I close my eyes,
freedom's fear dissapear,
duality doll,
a full moon of dreams,
an entwined soul,
and a text made of skin...

Don't say future is undone,
when we're just ordinary people,
trying to take things slow...

So here we are,
longing to be
uncaged,
untangled,
unspoilt,
unsolved,
unstrapped...

My seaworthy girl,
just come,
sail away with me
and what will be,
will be... just be.
Mizpah

sábado, marzo 15

Especularidad


"Porque el riesgo de la locura se mide por el atractivo mismo de las identificaciones en las que el hombre compromete a la vez su verdad y su ser. Lejos pues, de ser la locura el hecho contingente de las fragilidades de su organismo, es la permanente virtualidad de una grieta abierta en su esencia. Lejos de ser "un insulto" para la libertad, es su más fiel compañera: sigue como una sombra su movimiento. Y el ser del hombre no sólo no se lo puede comprender sin la locura, sino que ni aun sería el ser del hombre sino llevara en sí la locura como límite de su libertad"

J. Lacan


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Habrá veces que los cordones se colapsen y las crisis sobrevengan en un parte-aguas de nuestra existencia. Simplemente porque venimos a este mundo sin mapas y sin brújulas.

La sutilidad de la luz es que siempre oculta una oscuridad, porque así hemos aprendido a hablar, así nos dijeron que las palabras significan. Decimos “luz” ignorando que solo se puede comprender a la luz a partir de su intrínseca oscuridad. Si tan solo nuestro lenguaje englobara en el significado de sus palabras ambas partes de su bella dualidad… “arribabajo”, “fueradentro”, “amorodio”…

¿Qué otro nombre existe detrás del nombre que encarnamos aún antes de nacer?…

Siguen las preguntas que brotan en la desesperación lagrimal por deshacernos de todo eso que nos impide ser libres, por derrocar todos los gobiernos que vinieron de afuera y nos conquistaron, oprimiendo nuestra voluntad y confundiendo nuestro verdadero deseo por otro muy ajeno… y continuamos preguntando el porqué de todo esto…

Cosas que nuestra carne no entiende porque es muy difícil el enfrentamiento por miedo a que esa misma carne sea rebanada en múltiples fragmentos sin sentido para ser arrojados al vacío… y sin embargo, hay cosas que se rompen, como el líquido cristal de un ojo que retrata la realidad…

Porque esa mirada es en sí misma fragilidad, imperfección… solo un lente fragmentado podía retratar a los gemelos y mostrarles que realmente no lo son, liberarlos de esa ilusión óptica en que se encontraban atrapados…

Irrumpe una diferencia entre aquella gemelaridad, aquella (mi) certidumbre de que toda esta incoherencia del mundo y de la vida valía la pena solo por el hecho de que aquel ideal existía…

Los gemelos se persiguen sus imágenes y se persiguen sus verdades. La luz se fragmentaba en esos espejos ideales, porque las respuestas no se podían encontrar ni en los amos ni en las matrices, porque los gemelos luchaban a muerte por acaparar sus reconocimientos, por encarnar sus miradas de amor y de deseo…

¿Y ahora? Bueno, ahora esa roca de (mi) certidumbre en la que la existencia se justificaba a sí misma ha sido relanzada muy lejos en medio de la selva, habrá ahora que encontrarla en otro lado, para que la vida se mueva, para que la vida siga sorprendiendo, para que las transformaciones se sigan dando…

Aún así, hay otro espejo diminuto, brotante. Un maestro que pronuncia los ecos de lo que bien pueden ser historias a repetirse, pero es claro que una nueva conciencia está permitiendo que otras historias se escriban, otros caminos se caminen… como el atrevimiento a asomarse a ese cristal de agua, que inevitablemente se rompe para que el narciso desaparezca hacia el otro del espejo, para contemplarse en su reverso, ahí donde no hay dioses, ni verdades, ni indicaciones de cómo llegar otra vez a Casa… en ese otro lugar, todas las palabras con mayúscula desaparecen, incluyendo nuestros propios nombres…

Así que bienvenida seas oscuridad de mi luz, claridad de mi lienzo, resignificación de mi claroscuro…



eric

viernes, marzo 7

Spiral love


El amor es un fantasma que surge desde lo invisible,
El amor es una espiral que surce tus intangibles,
El amor es una consistencia que se diluye ante tus insistencias,
El amor es una pausa entre tus latidos,
El amor tan solo necesita una esmerilada excusa para inventarse,
El amor se marchita alrededor de todos tus vórtices,
El amor te da de beber océanos en tus desiertos,
El amor tiene mirada azul en sus pupilas,
El amor es una nube de fuego que se suspende sobre tu cabeza,
El amor es un canto imposible de entonar,
El amor es una coordenada perdida sobre tu cartesiana existencia,
El amor es una fria promesa anudada al ombligo de tu finitud,
El amor es un recuerdo vitralizado,
El amor es una nostalgia de futuros discontinuos...

El amor subyace... el amor eterniza... el amor vacia...
eric

domingo, febrero 24


Sueño que es una noche fresca, casi liquida...

Sueño que tan solo yo puedo contener esta pequeña sensación de paz oceánica que me embarga en noches como esta.

Me gusta pensar que son mis marinos ancestros, los que llaman desde muy lejos.

Sueño que cierro mis ojos y que una transformación empieza... una a la que le he temido desde niño.

Sueño que la negrura de mi nada comienza tornarse azul y que el frio nocturno es ahora la humedad hecha calor en mi interior.

Sueño que las palabras que conozco se van derritiendo una a una.

Sueño que también se derriten mis recuerdos, mis miedos... mi dolor.

Sueño que mi piel empieza a enfriarse y que pequeñas punzadas liquidas amarizan en mi rostro.

Sueño que una luz me llama en el más conmovedor de los silencios.

Sueño que estoy llorando y que cada lágrima da por terminada mi vida tal y como la conozco.

Sueño que me incorporo.

Sueño que soy esa misma luz.

Sueño que esa luz me da la libertad de escoger un nuevo cuerpo.

Sueño que lo comprendo todo en un instante eterno.

Sueño que mi cabeza asiente.

Sueño que soy un Delfín.

Sueño que regreso de nuevo a esta realidad tan esteril que impregna mi mundo.

Sueño que mi interior es fértil.

Sueño que deseo seguir nadando por siempre...


eric

lunes, enero 28

Ese gran simulacro


Cada vez que nos dan clases de amnesia
como si nunca hubieran existido
los combustibles ojos del alma
o los labios de la pena huerfana

cada vez que nos dan clases de amnesia
y nos conminan a borrar
la ebriedad del sufrimiento
me convenzo de que mi región
no es la farándula de otros

en mi región hay calvarios de ausencia
muñones de porvenir/arrabales de duelo
pero también candores de mosqueta
pienos que arrancan lágrimas

cadáveres que miran aún desde sus huertos
nostalgias inmoviles en un pozo de otoño
sentimientos insoportablemente actuales
que se niegan a morir allá en lo oscuro

el olvido está tan lleno de memoria
que a veces no caben las remembranzas
y hay que tirar rencores por la borda
en el fondo el olvido es un gran simulacro

nadie sabe ni puede/ aunque quiera/ olvidar
un gran simulacro repleto de fantasmas
esos romeros que peregrinaran por el olvido
como si fuese el camino de santiago

el día o la noche en que el olvido estalle
salte en pedazos o crepite/
los recuerdos atroces y los de maravilla
quebrará los barrotes de fuego
arrastrarán por fin la verdad por el mundo
y esa verdad será que no hay olvido.


M. Bennedetti

lunes, enero 21

Cansancio


el camino está cansado,
los huesos se quejan
por sus tuétanos vacíos...

el cielo está cansado,
las nubes se detienen
para ya no repetir viejas doctrinas...

el mar está cansado,
su sal se vuelve insípida
porque su fondo se ha ido
por un millón de letrinas...

la luna está cansada,
su conejo ha muerto
porque el niño ya no lo encuentra
ni en su mirada, ni en su sonrisa...

el sueño está cansado,
por el frío indiferente
de reyes y tiranos...

la belleza se doblega y se marchita...

el amor está cansado,
de ser ineficaz como remedio
ante el químico dolor
de respirar existencia...

las letras están cansadas
de abrir la piel por donde
son dichas. Inertes
suspiran silencio

porque saben,
que no serán leídas...

más vale ya, mejor... dormir...
tal vez... caer,
quizás... volar...
eric

Gregory Colbert - Ashes to Snow



Feather to Fire
Fire to Blood
Blood to Bone
Bone to Marrow
Marrow to Ashes
Ashes to Snow...

martes, enero 15

Things we lost in the fire


Tan sólo somos criaturas de piel... somos a partir de ella... nuestra piel, necesita de piel para existir...
Somos esa frágil membrana que vibra como un tímpano ante un sonido de presencia, o ante un sonido de ausencia...



Esa constante que se mantiene inamovible, desde la primera infancia hasta la vejez... buscamos la resonancia de otra piel que nos recuerde de nuestra existencia...



El simple contacto... puede provenir del canto de una pupila, o de la mirada de una voz...

Adictos a la reverberación que satura los vacíos, que sacia las hambres, que calla a las angustias... ecos en la piel que nos permiten dormir cada noche en paz...

La vida es como aquella sensación de llenarnos las manos de resistol, dejar que se seque y ver como una pequeña piel se desprende... solo que debajo de ella, no queda mas que vacío...

Somos una membrana que se regenera así misma a través de las pérdidas... cuando el otro se va, cuando el otro nos falla al fallecer, cuando ese recubrimiento que abarcaba todo el sentido de nuestras vidas, se desgarra y como cáscara... cae... la urgencia de tapar el boquete nos sitúa en el ilógico tiempo de desvanecernos giro tras giro, en vórtice succionante del sinsentido... ¿cómo tapar el hoyo en una burbuja de jabón antes de que se reviente?

Siempre nos acompañará el pánico de llegar al lugar del encuentro y hallarlo vacío, a veces nos veremos obligados a clavarle las uñas a aquello de lo cual, no nos podemos dar el lujo de que nos haga falta... tan solo eso hermanos, hermanas... somos el himen que protege nuestro propio vacío... fragilidad somos...




El amor necesita ser amado para existir... y de la expresión más básica, más elemental, más natural, es esa... una caricia de ojos vendados, una caricia sin juicios, sin pretensiones... una caricia libre de regulaciones sociales y morales... una caricia conciente de la vida que contiene en sí misma... es a partir de una caricia en que empezamos a existir...



La muerte, el desamor, la indiferencia, las ausencias, el vacío, el dolor, la angustia... siempre van a estar ahí... como un agujero... ¿las caricias? hilos para zurcir...




martes, enero 1

Espejeándonos



No es sin la mirada de ese otro primordial,
cuyos matices darán características particulares
a la estructuración del sujeto,
ni sin su palabra que nombra al niño del espejo
con su nombre propio,
que el sujeto se constituye.

Pero ¿qué pasa luego con esa palabra que nombra al sujeto
y con esa imagen total a la que se identifica?


J. Lacan

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De nuevo el tiempo, de nuevo los doce silencios entre campanadas...

Hace unas semanas, pude escuchar un eco resonando en una de las reflexiones de mi querido compadre Luis Aurelio, alias "el freak", con quien tuve el honor de compartir unas palabras este año, en aquel paraíso turquesa... creo que compartimos la misma inquietud y confusión acerca de un tema que nos confrontaba a ambos: el "qué-ser" y el "qué-hacer" de nuestras existencias... y la ética que ello conlleva en relación a lo que somos-hacemos-tenemos...

Tal vez a algunos de ustedes les pudo llegar a su correo, aquellas reflexiones escritas bajo el título de "Pensamortis", son estas reflexiones escritas con un lenguaje y estilo, del que yo tan solo me resigno a un lugar de aspiración literaria... me permito pues, transcribir un fragmento de aquél escrito, agradeciendo y apreciando el reflejo de sus palabras, y sobre todo, de su experiencia, la cual, al fin y al cabo fue la que motivó en él la inscripción de las siguientes palabras...

"Con el modelo occidental puedes escoger que lo más importante en tu vida sea tener bienes materiales y eso sea lo que te define, claro que tendrás que procurar que lo que hagas te resulte en mucho dinero aunque eso signifique trabajar en algo que tal vez no te haga feliz y muy probablemente vivas estresado y al final lo que resulte de tu persona será el resultado de tus primeras dos prioridades, por supuesto así es más difícil conocerte a ti mismo.

En el método oriental propone que primero seas o existas como persona y te conozcas (...) de acuerdo con tus habilidades, es como eliges tu profesión o tu hacer y al final lo que resulte de tu personalidad y oficio serán tus bienes materiales o el tener."

Comparto aquí mi reflexión, lejos de escribir un choro mareador que pretenda convencer; simplemente escribo con la intención de compartir con ustedes, seres acompañantes de mi camino y reflexionar un poco en este cierre de año...

2007, "el año del delfín", anunciaba una estación de radio que cumplía también mi edad... el año del atravesamiento del espejo... el año de los encuentros y los desencuentros... un año bipolar, fronterizo, de coquetear con el borde de un abismo y de ir pisando un adoquín hecho de humo bajo mis pies, en la tarea de construir un puente que me lleve a otra esquina del tiempo...

No sé ustedes, hermanas, hermanos... pero creo que en este año, se ha abierto un telón que ha develado un espejo. El cristal translúcido y al mismo tiempo opaco, se ha puesto en el justo medio entre la humanidad y en el justo medio de nuestras conciencias... ¿de qué lado del espejo nos encontramos? como personas, como país, como humanidad.

-Primero quiero que me digas en qué mano tienes la naranja.
-En la derecha -contestó Alicia.

- Ahora- dijo Carroll- fíjate en el espejo y dime en mano tiene la naranja la niña que ves en él.
-En la izquierda- dijo Alicia.

-¿Y cómo se explica eso?- le preguntó Carroll.
La niña se quedó dudando, pero al fin dijo:
-Si yo estuviera al otro lado del espejo,
¿no es cierto que naranja seguiría estando en mi mano derecha?
-¡Bravo, mi pequeña Alicia! -exclamó Carroll
¡Es la mejor respuesta que he recibido hasta el momento!
Creo que la mayoría acá hemos experimentado esa poderosa sensación de entrar a una tienda departamental, o en algún lujoso restaurante, o en un antro-bar de moda, sintiendo esa mirada que nos hace sentir el alivio de que por fin, hemos logrado "ser alguien". (Lo que tengo y lo que puedo adquirir, así me lo confirman.)

O aquella sensación de una piel en nuestras pupilas que nos llena la existencia de gozo, respiramos el pensamiento de que por fin, "somos" para alguien.
"El amor es este viaje inútil, pero muy suave, al otro lado del espejo".

O aquella experiencia de pararnos frente a un espejo, arreglándonos, tratando incansablemente de que la imagen de nuestra cabeza de nosotros mismos pueda coincidir con la que vemos en el espejo. Gel, maquillaje, ropa, joyas, bufandas, mantras, colorantes, pierceings, pensamientos positivos, en fin... lo que sea...

"Se afeitará después ante un espejo
que no volverá a reflejar-lo
y le parecerá que ese rostro
es más inescrutable y más firme que el alma que lo habita
y que a lo largo de los años lo labra".


Si… ese espejo, que si nos quedamos en su superficie, nos convence de que eso que vemos-somos, eso que ven en uno, somos...

Y es que la ilusión óptica del espejo es tan profunda, tan seductora y enigmática que resulta en una sensación mucho más real que la figura desde la cual se produce.

Pero ¿qué pasa cuando el espejo se vuelve líquido y nos atrevemos a atravesarlo? averiguar insólitamente lo que está del otro lado.


"Let's pretend there's a way of getting through into it, somehow, Kitty.
Let's pretend the glass has got all soft like gauze, so that we can get through.
Why, it's turning into a sort of mist now,
I declare! It'll be easy enough to get through
-- ' She was up on the chimney-piece while she said this,
though she hardly knew how she had got there.
And certainly the glass was beginning to melt away,
just like a bright silvery mist.
In another moment Alice was through the glass…"


Ese translúcido cristal que nos tienta a conocer de una manera cabal lo que somos; atravesar el espejo, para ingresar a un mundo confuso y extraño, un mundo en el que representamos de forma simbólica a nuestro propio - yo -.
El espejo como una herramienta mágica que nos permite ingresar a esa otra dimensión del conocimiento, una dimensión de nosotros mismos, digamos oscura, anversa, pero no por ello oculta... siempre visible, presente, audible, que como una banda de moebius se entre-deja ver incansablemente.

El espejo como un profundo y brutal reflejo del yo, que va más allá del mostrar una reproducción ilusoria de nuestros rasgos físicos, o de nuestros ideales o de eso que pretendemos ser para los demás para recibir algo a cambio.

El espejo como una puerta de entrada hacia otro espacio con características de irrealidad, hacia el abismo sin fondo de lo negro ilimitado. Ir más allá de esa superficie lisa, en donde las imágenes que me constituyen, funcionan como una red protectora para que la vida continúe de forma funcional y productiva.
El espejo como un instrumento de deconstrucción del yo y de su doble, como reflejo del ser que es la sombra de sí mismo, lo familiar conocido y al mismo tiempo lo siniestro.

"El poema que no digo,
el que no merezco.
Miedo de ser dos
camino del espejo:
alguien en mí dormido
me come y me bebe".
¡Aaah! pero asomarse al espejo implica un juego peligroso. Esto implicaría que el yo se abismara hacia un fondo cuyo interior es letal. El espejo aparece como lugar de muerte, de cenizas, donde queda contenido ese referente que nos conecta con toda vivencia de pérdida. Por ello, el terror de atravesarlo, de quedarnos en la nada, aún sin aquello que nos ha tomado toda la vida construir: nuestro yo.
Mediante un espejo, el yo que creemos ser, aparece/desaparece, se ausenta/desdobla, cualquiera de los casos: peligro de muerte.
El espejo, lugar donde se confunden todas las imágenes. Lugar de pasaje hacia lo otro, hacia otro espacio irreal, maravilloso y también horroroso. En este sentido el espejo se presenta como un espacio des-realizante:
¿Es acaso que esa misma duplicidad, provoca en nosotros una búsqueda de un algo-alguien que nos permita resolver el problema de sabernos divididos? ¿incompletos?
Pero que tal si descubrimos que ambos yo, (el yo-"real" y el yo-espejo) son al final espejos ambos; fatigados, maltrechos, en duelo a muerte, reflejándose entre sí incesantemente, ¿qué puede ser nuestra guía en esta búsqueda de ojos cerrados? ¿hay acaso un lugar en donde todos los reflejos se ausenten? ¿puede llegar a ser acaso nuestra guía, un reflejo de lo que no somos y de lo que dejamos en forma de claridad en las personas que nos han conocido?

"en algún punto de la tierra, está el hombre que es igual a esa claridad".
La vida como un recorrido en el que uno atraviesa la cortina de cristal, para vivenciar tan singular reencuentro, entendiendo que en el momento en que de niños nos encontramos por primera vez con nuestra imagen, es el momento en que comenzamos a ex-sistir para nosotros mismos y para los demás, y al mismo tiempo: el momento en que nuestro yo es rasgado en dos, (en algunos casos: en múltiples pedacitos, en otros casos la división es refutada y se pretende ser Uno, etc.) es decir, queda divido.

http://youtube.com/watch?v=4o6qUWJy3R8
Y es que no hay de otra forma, nos conocemos a través de reflejos, simples siluetas de luz. Conocemos a través de fantasías, nunca el conocimiento en sí de las cosas.
A través del espejo, encontramos la presencia de objetos invertidos y situaciones peligrosas por las que uno transita. La lógica desde donde se organiza toda nuestra vida, se rompe. Y el viaje hacia el otro lado significa deconstruirlo y perderlo todo. Al otro lado, los espejos están rotos.
"Con la tarde un hombre vino
que descifró aterrado en el espejo
de la monstruosa imagen el reflejo
de su declinación y su destino"
Es, en los espejos, en donde nos damos cuenta que el presente no existe, el instante es solo una ilusión inasible, "el aquí y el ahora": invención de ingenuos.
Todo es un pasado inconmovible o futuro inseguro. Los espejos sólo reflejan, en consecuencia, nuestro pasado, jamás atrapan el segundo en que uno se contempla:
"El rostro que se mira en los gastados espejos de la noche, no es el mismo".
Y así toda la historia, nuestra historia... la última imagen, la última palabra es lo que brinda un sentido retroactivo (hacia atrás), de todo nuestro pasado.
"En los minutos de la arena creo
sentir el tiempo cósmico: la historia
que encierra en sus espejos la memoria"
Y de mi memoria cosecho recuerdos, segundos instantes, palabras, miradas... música y silencios, miedos, dudas... en fin: todo lo que significa esta vidamuerte de la que tuve el privilegio de compartir con cada uno de ustedes, en este año. Infinitas gracias, por un año más, por acompañarme en ésta búsqueda por el significado de mi nombre...


Eric


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p.d. y ya que en el 2007 nos deschabetamos todos,
pues que este 2008,
sea el año del jar8! del tepor8!
el año del desde aquí te abr8! y que haya de to8! mor8!




- fragmentos de Alicia a través del espejo de Carroll,
poemas de Pizarnik y Borges.
ah! y un fragmento de Edipo Rey, del buen Sófocles.