Inconsciente de-forestal
Tajín, México

... los que llegan no me encuentran,

los que espero no existen...

Alejandra Pizarnik

Ataque y contrataque

I

Tu soledad requiere de tu vida
para quebrar su muerte.

No la abandones.
No la abandones.

Es tu deber alimentarla,
verla crecer y reproducirse
en otros hombres.
Tu soledad debe estar despierta.

II

Debes hacer fuerte a tu soledad. Mimarla.
Cuidar que no le pase nada. Divertirla.
Hacerla reír, engordar. Hacer de tu soledad
una soledad resistente
y así,
cuando mueras,
tu soledad va a sobrevivirte. Tu soledad
va a quedar sola, abandonada. Viuda.
Con la frente alta.
Caminando.

Eduardo Casar

Búsqueda

Como en un carrusel
que fuese absurdamente rectilíneo

Andas tras un ángel que siempre se te aleja,
que nunca ves que pueda coincidir contigo.

Vas en busca de algo que se escapa
una vez y otra vez en tu camino
de brumas y de tierra, y lo persigues
sin saber qué persigues.

Yo te digo:

A ti mismo te buscas,
te buscas a ti mismo
en el mar y en el bosque,
en el niño,
en los muslos suaves,
en el sueño y el mito.

Todos son como espejos
en donde ves el rostro
de un yo completo
pero siempre huidizo
que sientes necesario como si alguien
te lo hubiese en el alba prometido.

Y en tus manos no queda más que sangre
y fragmentos de vidrio,
porque el ángel que buscas sólo existe
en lo profundo de tu propio abismo.

Búscalo en tus adentros y despierta
su silencio de pájaro dormido.

Carlos Mª Pérez-Accino

The fallen of your ghost

Your forewarning voice,
Odd melody,
Kept back coming for me,
Creating a void
Between magic and thoughts.

Your watering eyes,
Ethereal spheres,
Held in reserve to me,
Destroying a word,
Underneath all skins, all souls.

Your engaging absence,
Eternal space,
Kept back eating me,
Nurturing a seed,
Above lacks and qualms.

The fallen of your ghost,
Timing the past,
Echoing some lost.

The raise of your truth,
Overbearing mirrors,
Which I thank, swear do;
Yet, the pain stayed with me,
swallowing my core.

How far is the end of the world?
If the distance between two psyches,
Is still further more,
way further more;

Yet my dear,
The broken crystal of this,
your dolphin,
Has yet not shattered my Peace,
nor my love…

mizpah

Onegin

Dearest Evgeny,

I write to you, it is all I can do. And now I know it is in your power to punish my presuming heart. Yet if you have one drop of pity, you'll not abandon me to my unhappy fate.

I am in love with you and I must tell you this or my heart, my heart which belongs to you, will surely break. I would never have revealed my shame to you, if just once a week I might see you. Exchange a word or two and then think day and night of one thing alone til our next meeting.

But you're unsociable, they say, that the country bores you. Is it true? Does the country bore you? Sometimes I wonder that you ever visited us. Why, I'd never have known you or known this agony and fever.

I know that all my life's been leading me to this union with you. I recognised you at first sight and knew with certainty. I said to myself, It's him, he has come.

Help me, resolve my doubts. Perhaps all this is nonsence, emptiness, a delusion and quite another fate awaits me. Imagine it, I'm here alone half out of my mind.

I dread to read this over, my secret longing. I know that I can trust your honour, though I feel faint from shame and fear,

Tatyana

I can forsee the bitter scorn blazing at me from your proud eyes when you have read my secret sorrow. When we first met, through chance, I saw tenderness like a shooting star but did not dare to put my faith in it.

Then Lensky fell, which parted us til further. Then I tore my heart away from everything I loved, rootless, estranged from all, I thought that liberty and peace would serve instead of happiness.

My God, how wrong I was. How I have been punished. No, day by day to be with you, follow you everywhere, alive to every smile, each movement of your eyes, to dwell upon you soul's perfection, listen to your voice and grow faint with yearning.

That is bliss and I'm cut off from it. My time is short, each day and hour is precious yet I just drag myself around in boredom. Everyday a desert unless when I wake up I know the day will bring a glimpse of you.

If you but knew the flames that burn in me, which I attempt to beat down with my reason, but let it be. I cannot struggle against my feelings anymore, I am entirely in your will...

Evgeny

Transicionalidades

Venimos de la Fuente, de aquel lugar de oscuridad, líquido infinito que escucha el latir de nuestra sinrazón, eternidad orgánica en el sueño de átomos sembrándose en la intimidad de nuestro refugio...


Esfera perfecta, hogar divino, paraíso surreal de una comunión simbiótica en total armonía... el Todo en nosotros... el gran Todo... el inmenso Todo...


Repentino aterrizaje... aterrizamos en la Tierra... aterrizamos en la tierra del planeta Tierra... aterrizamos dándole de beber de nuestro llanto a esta Tierra... ya no más agua y ahora el frío, y ahora el hambre...


El hambre que nos quiere matar, el hambre de no poderla nombrar hambre, el hambre incesante creadora del más atroz de los vacíos, y el hambre teniendo hambre de nosotros...


Aquel objeto cálido de mi imaginación, de mi creación ha llegado... me llena y sacia todos mis vacíos... líquido cósmico que calma mi irreconocible ansiedad... movimiento y mirada, calor oceánico que me arrulla en el más tierno de los sueños... y sigo adentro, no he salido de aquél lugar y sigo siendo Uno en el Todo... Uno en el Otro... ¿en el otro?... en el otro... en el espejo-otro-reflejo de mi océano... mi otro divino al que le lloro oraciones y acude a llenarme... otro... otro... otro...


Y río, y soy feliz porque no sé que hay necesidad alguna de serlo... empiezo a crear mi mundo de otros, mi mundo de objetos ilusorios... mi mundo infinito que había estado esperándome desde el tiempo que fue creado... y mi mundo empieza a empequeñecer mientras crezco, y se empieza a alejar mientras hablo y el mundo es lindo...


Es bello mi mundo y me acompaña éste objeto que está adentro y está afuera... y éste objeto que me recuerda de mi cálido pasado y no lo es... y es un objeto que me cuida mientras lo cuido... el objeto me habla sin palabras mientras yo juego con él... lindo objeto paradójico que es y no es... el objeto soy yo y no lo soy... pero sigo jugando... sigo creciendo, siguen creciendo mis juegos y mis juegos juegan conmigo y que juegan con los otros...

Despertamos y ya es de noche... ya no somos niños, somos los que somos, los que siempre hemos sido y seremos... los mismos caóticos de siempre en un mundo caótico y amenazante... un mundo perdido que nos recuerda a cada instante nuestra hambre con miedos y ansiedades, estamos solos... el mundo y sus objetos, objeto que sea que me venda la ilusión de plenitud... de no soledad, de no vacío... objetos que distorsionan el caos del maldito mundo... un mundo que se ríe de nuestra ignorancia y ceguera... objetos ciegos que se entregan y nos entregamos a ellos... nos vendemos a ellos...


Objetos que están afuera y están adentro... objetos falaces... objetos deliciosos... objetos que me prometen aquella armonía perdida... objetos que me acompañan y no puedo dejar... objetos que me encadenan porque están dentro... objetos adictos a mi, objetos que me dejan en el frío de mi miedo a morir de un hambre que no se siente en el estómago…


Y los objetos no sirvieron... no nos llenaron... objetos inútiles que nos inutilizaron... pero que mas dá, si el mundo tiene otros de objetos y objetos de otros... otro llega y me toma... un otro objeto deseante y deseado... objetos somos el uno del otro... y nos cegamos con amores que se disfrazan de deseos, y seguimos jugando con objetos...


Objetos sexuales que escurren líquidos cálidos como aquél que saciaba por un instante nuestra hambre y nuestro vacío de afecto... objeto que se entrega al goce que mata... objeto deseado que me ata... que me vuelve a atar... objeto diminuto que me encadena porque está adentro y está afuera...


Volvemos a despertar y ya es de día... vacíos, con hambre... con objetos dentro y sin objetos fuera... el mundo vacío de objetos, ¿qué hacer con estos que traemos dentro?, el mundo vacío esperando a que lo poblemos de nuestras creaciones... nos arrullan cánticos sagrados llenos de arte que nos llama para desbocar lo que llevamos dentro hacia el afuera, transformarnos mientras el mundo se transforma tal y como aquél mundo de nuestra niñez era recreado por nuestras ilusiones...


Pintamos, y danzamos, y escribimos y cantamos... encontramos a la creación dentro creando... creándonos y el mundo volviéndose a crear... lo que ha sido creado dentro lo creamos afuera y lo vemos bello como la creación nos contempló antes de nacer... el arte nos cuida, el arte nos acompaña y seguimos jugando con pinturas y palabras, jugando con danza cantada y cantos danzados... el mundo es otro... maravillosamente otro…

Y nacemos una vez más y es de noche y es de día... ya sin objetos, ya sin nombre... estamos plenos porque hemos creado y nos hemos vaciado y nos hemos llenado... somos nuestro objeto y somos aquel otro y somos nuestra esencia... hemos bebido música y nos hemos entregado a la poesía, nos hemos saciado de pintura y nos hemos hecho el amor danzando en cánticos de éxtasi y deseamos ser objetos de un orgasmo místico mientras nos reconocemos como lo que somos... seres que recordamos a cada instante del hogar de donde provenimos...

La Fuente del Universo es nuestro objeto que está afuera y está adentro... y seguirán el hambre y el llanto, seguirá la soledad del frío y seguirán los vacíos, pero también seguirá el arte y hasta que volvamos a ser Uno con el Universo más allá de este sublime cuerpo, seguiremos ciegamente con nuestro camino...

mizpah

El coleccionista

Nadie que haya vivido en un calabozo como este, podría comprender cuán absoluto es el silencio aquí abajo. Ni el más leve ruido, como no lo produzca yo. Por eso me siento tan próxima a la muerte.

Enterrada.

Ningún ruido exterior que me ayude a estar viva.

Con frecuencia pongo un disco. No es para oir música, sino para oir algo. Yo soy en realidad, quién necesita protección, ayuda, guía.

Es como el día - ¡tristísimo día! en que uno se da cuenta de que las muñecas no son más que eso, muñecas.

Yo tomo en mis manos mi yo de antes, y veo claramente que es tonto. Un juguete con el cual me he distraído demasiado tiempo.

Esto es un poco triste, o mejor dicho, muy triste.

Inocente, ajada de tanto uso, orgullosa y tonta.


John Fowles (Gran Bretaña, 1926-2005)

Ausencias lunarias

Diferenciarme…

De todas las posibilidades existentes en el transcurrir de mi muerte y su atravesamiento, las ausencias apuntan a un lugar aparentemente impenetrable, del otro lado de la Luna, donde nada es brillante y todo permanece velado…

Voces llegan y tratan de seducirme con sus estúpidas demandas… como si yo estuviese aquí todo el tiempo, como si fuera un satélite que imparablemente gira y gira en una órbita sin sentido, alrededor de no se qué fantasmas… y aquí sigo, esperando no se qué Godots… los demás van y vienen, se ausentan eternidades y regresan… visitan aquel lado oculto de la Luna donde mis ojos no alcanzan a simbolizar, imaginar si quiera como es la vida de aquél otro lado… ¡cómo duele eso!

Por ello mismo son diferentes, alienantes, ajenos, otros, inaccesibles… lo que duele más es aceptar que en todo des-encuentro he pretendido anudar un ilusorio cordón umbilical a sus ombligos, para burlar fantasmas y vacíos… para que jamás haya podido ser yo el diferente, el ajeno, el alien, el otro, el inaccesible…

Diferenciarme…

Cuando ese cordón umbilical lo he construido con un A del que me ha regurgitado el engaño de ser un cordón inquebrantable, a prueba de ausencias… y me pasa de que después de días, meses, años… caigo a la cuenta de lo Real de las ausencias de las que había permanecido indiferente…

Creo que por eso, desde niño me ha gustado disfrutar del poder, de la voluntad y sobre todo del deseo de ausentarme… de borrarme literalmente de las psiqués de los demás, es extremo sí… pero solo ese deseo me ha permitido muy burdamente diluir ese cordón y así poder, violentamente, ser ése otro que soy…

La mirada de Sasha se ha ido… así también la de Dios… mi padre… y aquél primer otro… el cordón agoniza ahora, sin poder acariciar a mi gata y recibir el baño sonóro de su ronroneo… el cordón se prende fuego, sin poder fabricar una oración al todopoderoso y recibir su oceánico abrazo… el cordón se va desanudando, sin poder representar la ausencia de mi viejo y recibir aquél reconocimiento que me permitía ser la respuesta al dilema de Hamlet… el cordón cae marchito y cenizo, sin poder enunciar palabra dirigida a lo profundo de una tierra que vio nacer a lo que se significó como amor y recibir el calor fálico que envolvía la materia de la que mis huesos en su profundidad sueñan…

Es el infierno mismo… y las llamas queman mas no consumen… Dante tenía razón… y cuando las llamas guardan silencio, la inconmensurable Nada aparece y en su vacuidad lo succiona todo… Sartre también tenía razón… Dios y todos sus significantes que le remitían han muerto… Nietzsche me lo advertía, también con lágrimas en sus ojos…

Y es así, en una ciudad como ésta, al borde de un infarto social por encontrarse sus arterias saturadas de conflicto e indiferencia… es así, señores y señoras del jurado, en un mundo como éste, ennegrecido por la muerte de niños incapaces de comprender aún, el porqué de un ser como yo, en una tierra alguna vez considerada como santa; es capaz de apretar un botón y dejar caer la ira encapsulada en un trozo de metal, y acabar con la amenaza latente de aquello que es diferente, ajeno, alienante, inaccesible…

Y es así… en la confrontación entre el otro que soy y yo quién no soy… que saturo la arteria que conduce a mi dolor y me dejo caer en la muerte encapsulada en una lágrima, para acabar con lo que mi Otro sembró en mi de diferente, ajeno, alienante e inaccesible…

Es la muerte como castración, como corte, como angustia… Freud, indudablemente tenía razón…

¿La Luna como A?

Creo que en estos tiempos, sería el único A dispuesto a mostrarse completo por sólo un día, sin pena a mostrar la división en su dualidad por otros tantos días más, y sobre todo, la honestidad de mostrar el semblante de su fantasma en la totalidad de su ausencia, cuando es nueva y muestra su negrura… teniendo claro por supuesto, que en realidad no hay un lado oscuro y otro brillante en ella… es en realidad Toda Oscuridad… Pink Floyd, triste y dolorosamente tenía razón…

Al final del mundo… un pequeño otro se asomó tímidamente pero permaneció oculto en su oscuridad… y habló y se develó… sí… Luna siempre tuvo razón; aún cuando de momento se haya equivocado…

eric

...una luz en el infierno

Dios es creado y deformado,
solo su falsa luz nos alcanza...
sin memoria, sin profecías.

Este es mi mundo de belleza generosidad,
de lunas de metal, de besos sin rostro... un mundo sin sentido.

Todo aquí es un juego,
un juego triste, cruel y hasta doloroso;
no hay día, no existe el tiempo, solo espacios.

No existe el bien, no existe el mal;
solo usar y destruir, nada es creado...

Un círculo continuo,
creado sin unión, de memoria apagada;
nada queda, solo vacío.

¿Amor?

El amor no existe, el amor es algo
que nunca existió...
como este instante, como tú, como el árbol, como yo.

mizpah