De aquella esquina que se tornó un espía,
de aquel telar que dibujaba una idea,
de aquello que los labios nunca pronunciaron,
de aquellos tiempos en que tu lienzo permanecía pintado...
Hoy parto en dos una manzana,
escupo las semillas al espacio
donde alguna vez existió nuestra tierra,
y le lloro lluvia, suspirando la palabra esta de:
"mañana".
No me queda más que comerme tus palabras,
porque ya ni Borges, ni Sabines, ni Whitman
me nutren tanto como la luz imaginaria
de tus pupilas, reposada en el infinito de un papel,
como una vez lo fue tu piel,
como alguna vez fui yo tu Babel.
Feliz día, hoy...
feliz noche, hoy...
feliz vida, siempre...
Mizpah
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